Society

Sólo el turbio mote

del alma acorralada y absurda

diluyendo su semen

entre las carnes débiles del barro.

Los árboles corrompidos

que angostan la luz de la ventana.

La carta quemada en el hogar del hielo.

Más allá de la población épica

la que luce los colores de la guerra

la bastarda peregrinación

la imaginería humana.

Y alojados y embebidos en la triste comedia 

placeres pagados en oro

horas de cocktails

deseos de asesinar en el aburrimiento.

Luis Alberto Spinetta "Guitarra Negra"

Tu vuelo al fin

Todos los días de esta vida estarás en nuestros corazones...


Gracias por regalarnos tu magia, tu sublimidad, tu encanto!


Gracias por tantos momentos de belleza! 


Hasta siempre, Flaco querido!

"Hoy mis letras están de luto porque siento la ausencia de tu poesía"

Bla Bla Bla

Equinoccio de verano
Solsticio de perfumes envalentonados
En pilares apelmazados navegan labriegos portadores de oquedad
Entre pinceles de revoltijo sagrado hacen su marcha los peones altivos
Desde el abrigo del sol las butifarras exhalan su aliento a hiel
Los saltimbanquis acallan su quehacer ya olvidado

Sentirá un impaciente vigor
Quien no desee jamás gesticular
Miles de ciénagas oscuras

Friedrich Kliebs

Verborreas de comienzos de año

Gino Severini - Festival in Montmartre (1913)

contromado inundado
carcomido dilucidado acomodado
cual pescado abombado

calígula mortuario
ortoprascoltado
quersimarron fortuito
percomado
emergido por el aluvion

cuento recuento
mas cuento

y escuendo

no se mostran
no se mostran!
se escuenden
se escuenden!

Titubeo

Tal vez las estrellas no se pregunten
por qué las ramas se deshacen
junto al predilecto entorno
o al mameluco azul
que envuelve tu risa

Quizás las mañanas que ya se perdieron
puedan perdonar
a los lagos
que se escondieron

O quizás los surcos estereotipados
del argumento crónico hinchado
desenvuelva la constructiva efervecencia
de las nubes vecinas
queriendo ocultar
algún clamor

Oliverio Girondo

Espantapájaros - 8

Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades. 
En mí, la personalidad es una especie de furunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad. 
Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W. C. 
¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera! 
Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan. 
¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora? 
El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un egoísmo... de una falta de tacto... 
Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquélla desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, ésta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junto con las gallinas. 
Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda. 


Girondo, Oliverio. Espantapájaros (1932)

Y el transformista salió gritando

Mutando, posmutando, transmutando

reconstituyendo los esmaltes perfilados del consecuente vigor trasfaltado

insolventando la falaz epidérmica de los días victoriosos

el sabor amargo de mi boca aumenta

y el sentir vacío de la esquelética mirada perdida

se disuelve

----------- a lo lejos

-                    en un cadalzo        en un cadalso         en un cadarzo

-                          en un caldo

-                                en una caldera

Aquellos se cansaron

Vanse

Análisis de vida

Hay dos épocas muy importantes en la vida:
aquellas en las que todos lo días perdés un encendedor 

y aquellas en las que tenés más de uno...

Pretexto para un texto

Problemática abismática de la telepática emblemática
por la capacidad de la bondad sin alteridad
y lo corrosivo del efusivo explosivo introspectivo
con el anexo del ptretexto sin intelecto perfecto

Intentaré contribuir a fluctuar
los cimientos de lo que fue

Nadie sabe nada
Nadie dice nada
Nadie busca nada

Váyase de una vez Sr Nadie!

Sueña Alonso Quijano - Jorge Luis Borges

El hombre se despierta de un incierto
sueño de alfanjes y de campo llano
y se toca la barba con la mano
y se pregunta si está herido o muerto.
¿No lo perseguirán los hechiceros
que han jurado su mal bajo la luna?
Nada. Apenas el frío. Apenas una
dolencia de sus años postrimeros.
El hidalgo fue un sueño de Cervantes
y don Quijote un sueño del hidalgo.
El doble sueño los confunde y algo
está pasando que pasó mucho antes.
Quijano duerme y sueña. Una batalla:
los mares de Lepanto y la metralla.