Titubeo

Tal vez las estrellas no se pregunten
por qué las ramas se deshacen
junto al predilecto entorno
o al mameluco azul
que envuelve tu risa

Quizás las mañanas que ya se perdieron
puedan perdonar
a los lagos
que se escondieron

O quizás los surcos estereotipados
del argumento crónico hinchado
desenvuelva la constructiva efervecencia
de las nubes vecinas
queriendo ocultar
algún clamor

Oliverio Girondo

Espantapájaros - 8

Yo no tengo una personalidad; yo soy un cocktail, un conglomerado, una manifestación de personalidades. 
En mí, la personalidad es una especie de furunculosis anímica en estado crónico de erupción; no pasa media hora sin que me nazca una nueva personalidad. 
Desde que estoy conmigo mismo, es tal la aglomeración de las que me rodean, que mi casa parece el consultorio de una quiromántica de moda. Hay personalidades en todas partes: en el vestíbulo, en el corredor, en la cocina, hasta en el W. C. 
¡Imposible lograr un momento de tregua, de descanso! ¡Imposible saber cuál es la verdadera! 
Aunque me veo forzado a convivir en la promiscuidad más absoluta con todas ellas, no me convenzo de que me pertenezcan. 
¿Qué clase de contacto pueden tener conmigo —me pregunto— todas estas personalidades inconfesables, que harían ruborizar a un carnicero? ¿Habré de permitir que se me identifique, por ejemplo, con este pederasta marchito que no tuvo ni el coraje de realizarse, o con este cretinoide cuya sonrisa es capaz de congelar una locomotora? 
El hecho de que se hospeden en mi cuerpo es suficiente, sin embargo, para enfermarse de indignación. Ya que no puedo ignorar su existencia, quisiera obligarlas a que se oculten en los repliegues más profundos de mi cerebro. Pero son de una petulancia... de un egoísmo... de una falta de tacto... 
Hasta las personalidades más insignificantes se dan unos aires de trasatlántico. Todas, sin ninguna clase de excepción, se consideran con derecho a manifestar un desprecio olímpico por las otras, y naturalmente, hay peleas, conflictos de toda especie, discusiones que no terminan nunca. En vez de contemporizar, ya que tienen que vivir juntas, ¡pues no señor!, cada una pretende imponer su voluntad, sin tomar en cuenta las opiniones y los gustos de las demás. Si alguna tiene una ocurrencia, que me hace reír a carcajadas, en el acto sale cualquier otra, proponiéndome un paseíto al cementerio. Ni bien aquélla desea que me acueste con todas las mujeres de la ciudad, ésta se empeña en demostrarme las ventajas de la abstinencia, y mientras una abusa de la noche y no me deja dormir hasta la madrugada, la otra me despierta con el amanecer y exige que me levante junto con las gallinas. 
Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca, una explosión de fuerzas encontradas que se entrechocan y se destruyen mutuamente. El hecho de tomar la menor determinación me cuesta un tal cúmulo de dificultades, antes de cometer el acto más insignificante necesito poner tantas personalidades de acuerdo, que prefiero renunciar a cualquier cosa y esperar que se extenúen discutiendo lo que han de hacer con mi persona, para tener, al menos, la satisfacción de mandarlas a todas juntas a la mierda. 


Girondo, Oliverio. Espantapájaros (1932)

Y el transformista salió gritando

Mutando, posmutando, transmutando

reconstituyendo los esmaltes perfilados del consecuente vigor trasfaltado

insolventando la falaz epidérmica de los días victoriosos

el sabor amargo de mi boca aumenta

y el sentir vacío de la esquelética mirada perdida

se disuelve

----------- a lo lejos

-                    en un cadalzo        en un cadalso         en un cadarzo

-                          en un caldo

-                                en una caldera

Aquellos se cansaron

Vanse

Análisis de vida

Hay dos épocas muy importantes en la vida:
aquellas en las que todos lo días perdés un encendedor 

y aquellas en las que tenés más de uno...

Pretexto para un texto

Problemática abismática de la telepática emblemática
por la capacidad de la bondad sin alteridad
y lo corrosivo del efusivo explosivo introspectivo
con el anexo del ptretexto sin intelecto perfecto

Intentaré contribuir a fluctuar
los cimientos de lo que fue

Nadie sabe nada
Nadie dice nada
Nadie busca nada

Váyase de una vez Sr Nadie!

Sueña Alonso Quijano - Jorge Luis Borges

El hombre se despierta de un incierto
sueño de alfanjes y de campo llano
y se toca la barba con la mano
y se pregunta si está herido o muerto.
¿No lo perseguirán los hechiceros
que han jurado su mal bajo la luna?
Nada. Apenas el frío. Apenas una
dolencia de sus años postrimeros.
El hidalgo fue un sueño de Cervantes
y don Quijote un sueño del hidalgo.
El doble sueño los confunde y algo
está pasando que pasó mucho antes.
Quijano duerme y sueña. Una batalla:
los mares de Lepanto y la metralla.

Soda Etéreo

Busco tu mirada
persigues la mía
los astros impudorosos se abisman

sigue volando una vez más
persigue el viento
refresca los cielos

y entre tanto:

Espero...

Sinfonía de La Cadena Montañosa Nro 5, 2° mov. Op. 179 - By Fiodor Imonohvic (Ucrania)

Si las montañas cantan y entonan sermones sinfónicos
es por la majestuosidad del terciopelo hundido de tu mirada
que enriquece el colapso cromático
de risas, de alegrías, de sueños imposibles
y el recuerdo de los pastos, los vientos, las nubes
se desenvuelve sobre una nave mágica
que transita costas iluminadas
de matices felices
que produce
tu cabellera iluminada al sol...

cantemos,
cantemos junto a las montañas...!

This moment

No maldigas el cielo azul por los días que pasaron
ni deprimas a las flores por los días por venir
juega a tu hoy con el mar
desparrama tu ahora con el viento
y apresura la marea
para encontrar en ella
un sentido de libertad

Un coucher chinois

Correlatos pocos o demasiados inventivos
se desintegran en el automatismo funcional
carente de medios conflictivos
para sueños anaranjados y agrios...

- Si el burlete se corre entra el chiflete...
- Si la puerta queda abierta entra el chiflón...

(Si se encuentra el poema perfecto

se termina la poesía)

Sólo me queda subir a la higuera 

y cantar una canción ensoñada 

por los días que están por venir

All work and no play makes Jack a dull boy

All work and no play makes Jack a dull boy. All work and no play makes Jack a dull boy. All work and no play makes Jack a dull boy. All work and no play makes Jack a dull boy. All work and no play makes Jack a dull boy. All work and no play makes Jack a dull boy. All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy.

All work and no play makes Jack a dull boy. All work and no play makes Jack a dull boy.

1. Puro trabajo y nada de relajo dejan a Jack hecho un estropajo
2. Mucho trabajo y ninguna distracción hacen de Jack un niño gruñón
3. El trabajo sin reposo, convierte al hombre en un soso

NO TODO ES TRABAJO EN LA VIDA

Haiku invernal

El frío pasa

por las calles heridas

(no es culpa suya)

Sainete apresurado

Las clases del aburrimiento...
Otra vez?
y...    talvez      puede ser

Pero las costas intranquilas se disolvieron

Capaz en este insano tedio se acurruquen

"Dejar soñar al viento es un presagio
por el que tenemos que pasar
las clandestinidades oscuras se carcomen en el aire"

La madre regresaba a su cueva...


______________________________________!!!

cataplin cataplero

Tarsila Do Amaral - "Antropofagia"

ubieron donseyas
quándo la noche cavió
.................hen jiros morrtales
luego de aver escrivido
zien beses
hel kuento ferós

Hasta siempre...

"La vida aparece a la luz de este razonamiento como una larga pesadilla, de la que sin embargo uno puede liberarse con la muerte, que seria, así, una especie de despertar. Pero despertar a que? Esa irresolución de arrojarse a la nada absoluta y eterna me ha detenido en todos los proyectos de suicidio."


Ernesto Sábato. El túnel (1948)

1911 - 2011

Contingencia

El kerosene desordenado 

es como una orla de serpiente 

que se arquea pendulantemente 

hacia un montículo de flores. 

Sólo se resuelve atiborradamente....

La noche parece una cabriola agigantada

 al momento de divagar...

Esta vez... Vallejo!

.             Tiempo tiempo

Mediodía estancado entre relentes.
Bomba aburrida del cuartel achica
tiempo tiempo tiempo tiempo.

.                 Era Era

Gallos cancionan escarbando en vano.
Boca del claro día que conjuga
era era era era.

.            Mañana Mañana.

El reposo caliente aun de ser.
Piensa el presente guárdame para
mañana mañana mañana mañana

.           Nombre Nombre.

¿Qué se llama cuanto heriza nos?
Se llama Lomismo que padece
nombre nombre nombre nombrE.

(César Vallejo, Trilce, 1922)

Vestigios De Tu Luz

quizás este sea el momento
para volver a la brisa perfecta
de los humildes pecados
que infunde
tu pasión abierta

quizás el martirio valga la pena
porque las desdichas que se encuentran superfluas
van apagándose otra vez

y mientras el alba
me obsequie las gotas de tu alma
mis mejillas se iluminarán
y mis ojos
estallarán en rocíos de almíbar

mientras tanto
me sumerjo en tus luceros de ámbar

Ventolina Podolska

Jackson Pollock - Blue (Moby Dick)

El viento
cuando enmudece a la gente
pierde
los colores
del cielo
y el coraje
de no querer
perderte...

Jarek Bartolsic (Polonia)

Un cuadro perdido en tu regazo

"La mañana se levanta limpia y pesada; las quimeras se agigantan en ventanas de ensueño... Quizás las intromisiones de lo infastuoso y fastidioso se acometan a pestilencias perdidas en lo insano... Quizás no... Pero nada de eso interesa mientras sienta tus manos perdidas entre mis pensamientos. Tu rostro divaga en mi mente y logro tenerte de nuevo. Ya no son importantes las gravitaciones estupefactas de lo inmaterial porque el gozo eterno de los maquinales indecisos se resguardan en conciencias más sensatas..."

-----------------------------------

El muchacho dejó caer la hoja... Miró a la joven y se sentó junto a ella...
La noche se hundía entre cavilaciones de azahares olvidados. Miradas furtivas se cruzaron para dar comienzo a un idilio que promete eternidad, tal vez se pierda en un futuro, pero por lo menos se mantendrá en algún presente... (presente divino...?)